Умерла Венера в мехах...
Её рыцарь простил за пошлость.
В этих красивых руках,
В этих мыслях - оплошность.
Почему так красиво
Засыхает роза?
О чём плачет ива,
Дрожа от мороза?
Так и она...Пала безмолвно.
За строкой строка…
Как терять все же больно…
По живому пока…
Почему смолкла флейта
И звучит синтезатор?
Венера, где твоя лента?
Где поэт-провокатор?
Инна Рейде | 
